Fait d'hiver
Il dormait dans un carton
Sous un porche, sous un pont,
Il marchait pour vaincre le froid,
Ne sachant vers où, ni pourquoi
Sa pauvre vie l’avait mené là.
Qui avait-il été avant, autrefois ?
Une vie, un regard, un Homme,
Un fils de la famille des hommes.
Bien peu subsistait de son passé,
Et l’avenir, l’utopie désespérée,
N’était que nuit noire d’un néant
Dévorant peu à peu son présent.
Une voie ferrée comme horizon
Pour marcher dans une direction,
Un bol de soupe chaude, parfois,
Avalé debout à l'abri des regards,
Puis fuir vers une dernière gare,
La misère dérange quand on la voit.
Il est mort dans la neige de février
Aux abords d’un quai désaffecté.
Il est mort, c’était son unique droit,
Et personne n’a demandé de quoi.
De l’égoïsme ou de l’indifférence,
Du rejet que suscite l'intolérance ?
Dans le journal, en bas de page trois,
Juste deux lignes pour mort de froid.