Le 17 janvier 1977, Gary Gilmore, coupable d’un double meurtre est exécuté par balle dans une prison de l’état américain de l’Utah. Il y a des années, lorsque je me suis procuré ce livre, je n’en ai pas terminé la lecture, étouffé par l’environnement...

Un trait sur une carte routière ; même pas. Existe-t-elle vraiment, cette route qui tombe dans l’océan, existe-t-il vraiment ce hameau perdu où viennent mourir les vagues des grandes marées ? Probablement. Mais la route de Kermabec, c’est avant tout un...

Hé, salut mon gars, Comment que tu vas ? Moi, pas trop J’ai plus d’ boulot. On refait le monde A coups d’ bière blonde On parle des filles On cause d’ la vie. Hé, toi l’artiste T’as l’air bien triste, Viens raconter, C’est ma tournée. Putain d’ pays Qu’...

Un peu de pluie pour mes champs C’était la prière du paysan. Soleil, soleil criaient les vacanciers Partout où ils posaient les pieds. Mais la grenouille avait fumé un joint Et le ciel n’y comprenait plus rien. Les nuages firent la grève de la pluie Le...

Une vieille guitare mal accordée, Et un chien noir, sagement couché, Une boîte carrée, pour la monnaie, Et puis Cabrel et Hugues Aufray. Un bout de trottoir, pas trop mouillé, Des gens qui passent, les yeux baissés, Un lampadaire, pour s’appuyer, Et Georges...

J’ai croisé l’automne ces jours derniers. Enfin, le vrai, dans son habit du dimanche Aux mille nuances d’ocre et de rouge doré. Il effeuillait tranquillement les branches De hêtres centenaires vivant dans la forêt. Comme il était beau dans le soleil qui...

Jeudi 4 septembre 17 heures. En cette fin d’après midi, une belle lumière dorée baigne l’océan. Depuis plusieurs jours, j’ai repéré une petite crique que je rêve de photographier. Hélas, un pêcheur est installé à l’endroit d’où je veux prendre cette photo...

Quand les jours gris, la pluie envahit ton coeur J’aimerais pouvoir t’offrir la lumière d’une fleur Et retrouver dans ton regard les mille couleurs D’un ciel tout bleu, parsemé d’éclats bonheur...

Elle m’a dit les cimes enneigées Couvertes de beaux reflets roses Quand le soleil, le soir se pose Aux marches de son pays dévasté. Elle m’a dit les fertiles vallées De coton, d’orge et de blé semées, Bien avant l’arrivée des démons Et leur infâme cortége...