Novembre
De ce lieu qui a vu mes yeux s’ouvrir au jour,
Mes premiers pas et mes premières peurs,
Du village au clocher sonnant les heures,
Du pays aimé, du pays de toujours,
Mémoire.
Du parfum des prés, de l’herbe fauchée,
Des nuits bercées par le chant de la rivière,
Des genoux éraflés dans les champs de pierre,
Du temps des noisettes aux écureuils volées,
Mémoire.
De l’automne aux odeurs de sapin brûlé,
Des sentiers secrets traversant les forêts,
Des histoires que les anciens se racontaient,
Des montagnes aux hivers enneigés,
Mémoire.
Ame vagabonde, à ses racines enlacée,
Sans doute est-ce là où je m’arrêterai...
Un cimetière, quelques tombes fleuries,
Regard fugace vers le novembre de la vie.
Histoire.
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