L'artiste
Il a rangé sa guitare et ses partitions,
Mis au panier les dernières chansons.
Les salles trop vides ont détruit l’envie
Et le miroir lui renvoie des cheveux gris.
Un drôle d’hiver est tombé sur sa vie.
Projecteurs éteints, ne reste que la nuit
Traversée par l’écho d’une gloire ternie.
Modes changeantes et temps qui s’enfuit.
Quand l’évidence, c’est n’être plus rien
Qu’un anonyme perdu au bout du chemin,
Une musique usée qui ne fait plus danser,
Un vieux refrain depuis longtemps oublié,
Il est temps d’organiser le dernier adieu.
Mieux vaut périr que ne plus être aimé,
Mieux vaut s’élever vers d’autres cieux
Puisque dit-on, l’artiste ne meurt jamais.
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